Vislumbre de cineastas (UIA Laguna, 2001) nace como una oposición a la idea generalizada de que la cinematografía de Hollywood es la mejor. Ya durante mucho tiempo se nos han vendido, con cifras de taquilla y premios Óscar, a directores como Steven Spielberg y James Cameron o a actores como Julia Roberts y Tom Cruise como los máximos baluartes del cine. La intención de Vislumbre... es subrayar, dentro de los confines de La Laguna, trece directores de mirada auténtica y por lo regular alejados del mercantilismo hollywoodense.
      No recuerdo con exactitud, aunque me esfuerce, mi primera memoria cinematográfica. Tal vez fueron las escenas de ciencia­ficción de La guerra de las galaxias o alguna cinta de los estudios Disney o algo todavía más convencional. Sin embargo, el cine y sus imágenes bajo la ilusión del movimiento siempre estuvieron cercanas a mí con las visitas a las salas de costumbre, con la televisión o hasta con un proyector Súper 8 acompañado de varios carretes de escenas escogidas de (otra vez) La guerra de las galaxias, El imperio contraataca y Alien -de esta última, imposible olvidar la salida del monstruo del estómago de John Hurt-. Este camino de filias fílmicas no estaría completo sin los beneficios de la revolución del video que arribó algunos años más tarde.
      La mayor parte de las trece reseñas del libro fueron publicadas en la columna "El bueno, el malo y el feo" del suplemento cultural la tolvanera de la revista brecha, gracias a la invitación y el apoyo de Jaime Muñoz. Algunas más aparecieron en las páginas de Acequias. No siguieron entonces el orden cronológico de Vislumbre..., sino uno que tenía que ver más con el orden en que los descubría: Peter Greenaway, Wim Wenders, Denys Arcand, Alfred Hitchcock, David Lynch, Luis Buñuel, Arturo Ripstein, Pedro Almodóvar, Tomás Gutiérrez Alea, Stanley Kubrick, Ingmar Bergman, Jane Campion y Louis Malle. Durante dos años, aproximadamente, me acerqué a las fuentes cinematográficas de La Laguna con la esperanza de encontrar novedades y, sobre todo, historias. Entre tantos filmes, me llamaron la atención estos trece nombres.
      A aquellos canales de cable que no deberían estar ahí       -pues algunos eran de pago-por-evento en Estados Unidos- les atribuyo una de las primeras películas españolas en mi educación fílmica: Mujeres al borde de un ataque de nervios de Almodóvar. Otro largometraje que cambió sin remedio mi perspectiva sobre el cine fue Naranja mecánica de Kubrick. Ni siquiera fue necesaria una pantalla grande para comprobar la maestría de este filme, visto muy por debajo del agua, todavía en la adolescencia y con el velo tan atrayente de su publicidad que la proclamaba como una de las películas más violentas. Entonces estaba lejos la oportunidad de escribir sobre cine.
      Uno de los primeros en convertirse en una obsesión fue Hitchcock. La explicación es simple. Se resume en la escena de la regadera de Psicosis. De este crédito de 1960, un shocker, como él mismo lo llamó, han seguido muchos más. Aunque seguirle los pasos a sir Alfred siempre será una tarea titánica por su abultada filmografía. Luego vino Wenders, un artista descubierto a través de la canción "Stay" de U2. Poco después, Tan lejos y tan cerca tuvo un tímido estreno en una sala de La Laguna. Cuando la vi el lugar estaba casi vacío. Pero no me importó porque lo que tenía frente a mí era diferente. Antes de encontrar a Buñuel en los canales culturales, al Buñuel de El ángel exterminador, no sospechaba que dentro de la industria del cine mexicano se hubiera filmado una película como ésta. Hasta la fecha, el aragonés sigue reclamando visitas continuas. La puerta hacia Lynch la abrió la serie de televisión Twin Peaks, la que conocía desde 1991 por una añeja afición por las historias de detectives. Hasta entonces no me di cuenta de que Lynch había llegado con mucha antelación, a los siete u ocho años, cuando me topé, sin entenderla por completo por la falta de subtítulos, con El hombre elefante. La deformidad de Merrick me atraía al mismo tiempo que me aterrorizaba.