La casa de huéspedes
es triste porque se parece a mí.
Llegan viajeros de otros mundos como a mí llegan sueños.
Acostados en la profundidad de la noche
y al despertar se van, las maletas al hombro
y nunca más se sabe de ellos.
Igual se alejan de mí revoloteando como cuervos
esos sueños
que ya antes fueron palomas que eran negras.
Me quedo como una casa vacía de huéspedes,
mirando la calle por donde huye todo,
hasta la muerte me quedo mirando que huye hasta la vida.
Los sueños no regresan
como tampoco se vuelve a ser aquel que los soñó.
Los sueños no regresan, nunca se han ido,
no han existido nunca más que en sueños.